Old Meg, die war Zigeunerin
Und lebte tief im Moor,
Ihr Bett war brauner Heidetorf
Und ihr Haus die Luft davor.
Ihr Apfelbaum der Brombeerstrauch,
Der Ginster Beerenhain,
Ihr Wein war Heckenrosentau,
Ihr Buch ein Grabmalstein.
Wie Brüder sah sie schroffe Höhn,
Wie Schwestern Lärchen an —
Sie lebte, wie es ihr gefiel,
Allein mit ihrem Clan.
Wie oft hat sie kein Mahl in der Früh
Und nichts zum Mittag belohnt,
Und oft war noch ihr Abendbrot
Ein Starren in den Mond.
Doch stets war morgens frisch ein Kranz
Aus Geißblatt um ihr Haupt,
Und stets flocht nachts sie mit Gesang
Der Schluchten Eibenlaub.
Und braun und alt war ihre Hand,
Die Binsenmatten webte
Und an das Häuslervolk vergab,
Das in den Wäldern lebte.
Old Meg war amazonengroß,
Besaß Queen Margarets Mut,
Sie trug ein altes rotes Cape
Und einen Bastschlapphut.
Schon lang liegt ihr Gebein im Grund —
Gib Gott, daß es dort ruht!

John Keats