Schon wochenlang kein Brief und keine Karte.
Ich lieg im Liegestuhl, dem Arzt verdingt.
So oft im Treppenhaus die Stufe knarrte,
Sah ich den Boten, der Pakete bringt.

Man will um zahmste Zärtlichkeit mich schmälern –
Und nicht einmal ein windig Zeitungsblatt.
Lebt niemand denn in jenen schönen Tälern,
Der nicht ein Wort, ein kleines Wort mir noch zu sagen hat?

Klabund