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Stürme brausten über Nacht,
Paul Heyse
und die kahlen Wipfel troffen.
Frühe war mein Herz erwacht,
schüchtern zwischen Furcht und Hoffen.
Horch, ein trautgeschwätz´ger Ton
dringt zu mir vom Wald hernieder.
Nisten in den Zweigen schon
die geliebten Amseln wieder?
Dort am Weg der weiße Streif -
Zweifelnd frag´ ich mein Gemüte:
Ist´s ein später Winterreif
oder erste Schlehenblüte?