Gedichte von Ludwig Scharf

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Ludwig Scharf

deutscher Lyriker

* 2.2. 1864 - Meckenheim, Pfalz

†21.8. 1938 - Schloß Patosfa bei Kaposvár, Königreich Ungarn

Die Wetterwolke
– Eine Impression aus dem Bliestal –

Hinten am Horizont
Steht wie ein ungeheures Schreckbild
Eine schwere schnaubende Wolke.
Heisser glühender Sand
Fährt in die Pausen
Sengend durch die Luft.
Was willst du hier und woher kommt du?
Aus welcher Gegend hast du dich verirrt
In meiner Heimat stilles Wiesental,
wo klein und unscheinbar die Blumen stehen
und die friedlichen Obstbäume blühen,
denen du bange machst?
Was willst du hier, du Wüstengeist?
Willst du Feuer niederregnen
Auf dies blühende Eden meiner Kinderträume,
dass die grünen Halme verdorren
und ihre Würzlein sich zum Tageslicht kehren?
Duckt euch, ihr Blumen und Pflanzen all
Und du buntes Getier!
Werft euch zu Boden und haltet den Atem an,
wenn es vorüberzieht,
das fremde feindliche Ungetüm!
Mag es die Meere aufwühlen,
dass die Bronnen der Erde rauchen!
Denn dort steht Kraft gegen Kraft
Und die Kräfte sind gleich!
Aber du, mein Tal,
wo die Zufriedenheit wohnt,
halte den Atem an,
dass du den Gluthauch nicht spürst,
bis es vorrüber ist -
bis die Rosenwölkchen der Abendsonne
deinen Himmel verklären!

— Ludwig Scharf

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O wären wir Tiere, wären wir Tiere,
Wir hätten uns längst zerfleischt und zerrissen
Und ich, der Stärkere, ich, das Männchen,
Ich hätte dich Weibchen zu Tode gebissen.

Und wären wir Götter, stolznackige Götter,
Wir lebten uns fern in elysischen Au´n:
Hinrollte auf leichter Wolke mein Wagen,
Du wandeltest still unter trostreichen Frau´n.

Doch wir sind Menschen, gefesselte Menschen
Und müssen uns tragen mit stummer Geduld,
Wir müssen uns tragen und müssen entsagen
Und unsere Triebe sind unsere Schuld.

— Ludwig Scharf

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Jeden Morgen, wenn ich erwache,
Lern´ ich die Sprache der Menschen auf´s neu,
Die mir in lichtsatten nächtigen Träumen
Zerstoben, verflogen wie kornblinde Spreu.

Jeden Morgen, wenn ich erwache,
Samml´ ich auf´s neue mein irdisch Gebein,
Das ich im nächtigen Flug durch die Räume
Abgestreift wie ein lästig Gewand.

Und ungern, voll Mißmuth und widrigem Willen
Erheb ich die fröstelnden Glieder auf´s neu,
Drein sich die Seele im innersten Marke
Verkrochen vorm Alltag in angstvoller Scheu.

Und ich verstehe das alte Märchen
Vom Leben der Toten im Paradies,
Vom modernden Leib und der lodernden Seele –
Das uralte Märchen, so thöricht-süß …

— Ludwig Scharf

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Lieber Freund ich komme soeben
Von Deiner Behausung – was soll das geben?
Du bist verduftet, verschwunden, verschollen,
Ich stand vor der Thür u. durft Dir nicht grollen –
Hohl klang die Glocke vom Corridor.

Ich kam zu Dir in der höchsten Not
Woll betteln bei Dir um ein Abendbrod;
Ich dachte des Worts, das Du unlängst gesprochen
Und hoffte, ich werde vergebens nicht pochen –
Hohl klang die Glocke vom Corridor.

Wohin Du gegangen, wie lange Du bleibst
In welcher Kneipe Du Abends kneipst –
Ich kunnts nicht erfragen, kunnts nirgends entdecken,
Ich stand vor der Thür, aufhorchend mit Schrecken –
Hohl klang die Glocke vom Corridor.

"Zu Hause" so las ich vom blechernen Kastenh,
Drin sonst Deine Briefe, die wartenden, rasten –
Zu Hause! Zu Hause, da wartete mein,
Was ich brächte, mein Weib mit der Ungeduld Pein –
Hohl klang die Glocke vom Corridor.

Ich läutete wohl an die fünfzig Mal,
Doch es regte sich nichts ... In der Brust nur die Qual
Und im Magen der Wurm – selbst Leo, der Hund,
That mir nicht seinen wärmendenb Ingrimm kund –
Hohl klang nur die Glocke vom Corridor. –

–––––– –––––

Nun schlafen sie All´, ich wache allein
Und denke, Du wirst wohl im Farchland sein,
Doch derweil ich Dir schreibe in fliegender Hast,
Geht von Stube zu Stub´ ein hohlwangiger Gast –
Bang tönt´s wie ein Echo vom Corridor.

— Ludwig Scharf

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Er geht schon über die Berge hin
Und über die eisigen Firne.
Wenn tiefe Not in den Hütten im Tal
Drückt auf die gemarterten Hirne.

Er ist nicht der Tod, er ist das Leben:
Bald steigt er herab in die Täler
Und sucht sich den Ort, einen Thron sich zu baun –
Er ist ein gar wählrischer Wähler.

Er hilft euch den Tod besiegen, er füllt
Euer Herz mit trunkenem Weine,
Und eure verbotensten Wünsche stillt
Der Starke, der Reiche, der Eine.

Und jede Schranke, die euch drückt,
Sie wird euch in Zukunft nicht drücken:
Es sprengt sein Wort der Gefängnisse Tor,
Reißt hartgliedrige Ketten in Stücke.

Schon wandelt er über die Berge hin
Mit seinem eisigen Hauche,
Noch unbegreiflich dem Menschensinn,
Unsichtbar noch seinem Auge.

Doch steigt er herab dereinst, dann schmilzt
Das älteste Gletschergeschiebe:
Dann bringt er gar Vielen den tötesten Tod
Und Manchem auch feurigste Liebe.

— Ludwig Scharf

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Wir sind nur Blüten an einem Baum:
Ein jeder träumt seinen Blütentraum
Und weiß nicht viel vom Andern;
Wir brechen hervor aus Zweiglein und Ast,
Wir fühlen der Blätter und Blättchen Getast
Und der Winde und Wolken Wandern.

Der Baum der Menschheit, der uns trägt,
Der Sturmwind Tod, der uns niederfegt,
Sind´s, die unser Dasein umründen.
Wir stammen aus Erde und Himmelslicht,
Mehr wissen auch unsere Weisesten nicht:
Den Stamm konnte keiner ergründen.

— Ludwig Scharf

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Stirb, hauch deine Seele aus,
Poet!
Verfallen ist ihr armes Haus:
Die Rettung kam zu spät.

Die Lerche, die im Blut dir sang,
Ist tot –
Denn zwanzig Jahre war zu lang
In Nacht und Not.

Die Perle, längst erblindet, ruht
Im Kot:
Der ausgebrochnen Steine Glut
Ist Stück um Stück verloht.

Die Krone, die man dir gereicht,
War Zinn – –
In Jugendkraft gebrochen schleicht
Ein Greis zum Ausgang hin.

— Ludwig Scharf

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Komm du süßer heiliger Schlaf,
Wunderkind aus besserer Welt,
Drück mir leis die Augen zu,
Die noch Wehmut offenhält.

Komm du silberklarer Mond,
Komm aus dunkler Wolke für:
Wirf den bleichen Leichenschein
Auf die Fieberwange mir.

Dort im Thal, wo´s Wasser rauscht,
Hat sie mir ihr Leid vertraut:
Streue Mond dein Totenlicht
Auch aufs Haupt der ärmsten Braut.

Dann wach auf du Geist des Traums,
Laß mich zwei Gebeine sehn,
Die in dunkler Gruft vereint
In ihr einstiges Nichts vergehn.

— Ludwig Scharf

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