Hab´ gedichtet und geschrieben,
Wußte selber nicht den Sinn.
Stand denn außer meinem Lieben
Wirklich noch was andres drin?

"Täglich", sagt mir eine Dame,
"Les´ ich Sie zum Abendbrot."
Ist´s denn einzig nicht dein Name,
Der aus tausend Worten loht?

Noch ein Stündchen, noch ein Weilchen,
Und mein Werk und Name schwand;
Doch ein Verschen und ein Zeilchen
Kommt vielleicht in Enkelhand.

Und aus Reimen und aus Prosa
Lacht den sorgenvollen Mann,
Mariposa, Mariposa,
Deine schlanke Jugend an.

Rudolf Presber