Die Wolken ziehn, wie Trauergäste,
Den Mond still – abwärts zu geleiten;
Der Wind durchfegt die starren Äste,
Und sucht ein Blatt aus beßren Zeiten.

Schon flattern in der Luft die Raben,
Des Winters unheilvolle Boten;
Bald wird er tief in Schnee begraben
Die Erde, seinen großen Toten.

Ein Bach läuft hastig mir zur Seite,
Es bangt ihn vor des Eises Ketten;
Drum stürzt er fort und sucht das Weite,
Als könnt´ ihm Flucht das Leben retten.

Da mocht´ ich länger nicht inmitten
So todesnaher Öde weilen;
Es trieb mich fort, mit hast´gen Schritten
Dem flücht´gen Bache nachzueilen.

Theodor Fontane