Eine tote SchwalbeLiegt auf meinem Pfad.Allzu spät dem Nest entronnenHat sie nicht die Kraft gewonnen,Mit den andern fortzufliegenNach den schönen bessern Sonnen,Und blieb liegen,Als der Frost genaht.Arme tote Schwalbe,Viele sind wie du,Denen allzu spät das LebenAllzu karg Erfolg gegeben,Ach, und müssen dann erliegen,Während andre weiterfliegenIhren Siegen,Ihren Sonnen zu …
Gleichwie KinderhändeAlle Blumen nur pflücken,Um der Mutter am EndeSie ans Herz zu drücken –So empfang und pflück ichAlle Freuden im Leben,Nur um dankbar und glücklichDir sie wieder zu geben,Und die bunten StundenAll meiner LustLeg ich, zum Strauß gebunden,Dir an die Brust.