Er bleibt sich immer nur ein enger Kreis,
der seine Kraft in sich hineinverschwendet,
ein jedes Dasein gibt ihm den Beweis:
die Menge ist es, die das Große schändet.

Den Weg in einen fremden Schicksalsraum
verrannte ihm sein stolzer Eigenwille,
so blieb er fruchttot wie ein dürrer Baum
und schafft um sich nur eins: Kalte Stille.

Greift eines Menschen Hand nach ihm, dann häuft
er Stein und Stein um sich im engen Kreise,
und wenn ein Tropfen Liebe auf ihn träuft,
wischt er ihn weg und lacht verächtlich leise.

Und ahnt nicht, daß er immer mehr und mehr
sich seiner selbst entfernt und nachtzuwendet,
worin die Seele licht- und liebeleer
auf ihrem selbsterhöhten Kreuze endet.

Alfons Petzold