O, mäßigt euch in euren Trunkenheiten!
Leicht von der Lust nimmt sich der Schmerz ein Pfand.
Gern mag der Tod durch´s Reich der Freude schreiten,
Gern drückt auf blum´ge Stirnen er die Hand.
In Asche morgen und zerriß´nem Kleide,
Gesenkten Hauptes wird der Freude
Gedächtnis Vorwurf uns und Pein.
Auf unsre Spiele folgen Leichenzüge;
Uns können Saturnalien die Wiege,
Weh´ uns! allein von Totenliedern sein.

Victor Hugo