Ein flüchtig Bild, ein flüchtig Wort,
Phantasie die schweifende, klebt
ihren Faden dran, spinnt fröhlich fort.
Wie zierlich das Gewebe schwebt!
Brummelt ein großer Brummer hinein
und das zarte Gespinst zerreißt.
Das muß ein Kritiker sein,
wie wär er sonst so dreist?

Gustav Falke