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Gedichte von Rudolf Presber

Rudolf Presber
Bild: Unbekannt (Wikimedia)

Rudolf Presber

deutscher Journalist und Dichter, Dramatiker, Romancier, Erzähler
* 4.7. 1868 - Frankfurt/Main
†1.10. 1935 - Potsdam

Das ist eine traurige Chose
Wozu ist einer Prophet?
Nun sehn Sie bloß, wies Mose
Nach tausend Jahren geht!

Der Glaube ist geschwunden,
Daß ihn in Schilf und Moos
Am heiligen Nil gefunden
Die Tochter des Pharaos.

In neuer Forschung Scheine
Der Zweifel war entfacht:
Ob er die heiligen Steine
Vom Sinai gebracht.

Und kritische Virtuosen,
Die haben bald negiert:
Daß aus dem Lande Gosen
Die Juden habe er geführt.

Und jetzt ist gar zu lesen:
Daß hier ein Trug gewebt,
Und nie ein Mann gewesen,
Der seine Tat gelebt…

Wenn also, sollt ich meinen,
Die Größe schrumpft zusamm,
Wie gehts dann erst den Kleinen,
Die nicht aus Levis Stamm?

Die keines Himmels Gnade
Im Feuerbusch gespürt,
Die keine Bundeslade
Ins Jordantal geführt?

Die Wunder nie zur Lehre
Des Pharao getan,
Die nie im Roten Meere
Den Feind versinken sahn…?

Mein Gott, wer wird in Not sein,
Weil ihn die Welt vergißt.
Wir werden eben tot sein,
So tot wie Moses ist.

Und keiner wird mehr fragen,
Wenn ihm das Bett bestellt,
Ob seinen Namen tragen
Ein Hauch wird durch die Welt.

—

Nun hab´ ich mein grämliches Winterweh
Sechs Monde mystisch gehütet
Und hab´ auf manchem ästhetischen Tee
Pessimistische Eier gebrütet.

Mein Büchlein, das meinen Gram umschloß,
Kam in die besten Familien;
Mein Büchlein, das meinen Kummer ergoß
Auf stilisierte Lilien.

Die schlanken Mondänen durchforschten´s mit Fleiß,
Und heimlich lasen´s die Zofen;
Und alle tranken literweis
Mein Herzblut aus meinen Strophen.

Sie lobten an meiner Seele Not
Die Feuer, die zuckend verflammten,
Und sprachen von meinem nahen Tod
Mit der Ruhe des Standesbeamten…

Doch heut´ ist draußen der Frühling erwacht,
Schon duftet´s nach hellen Syringen –
Mein Herz spürt die Sonne und klopft und lacht
Und hört die Knospen springen.

Mein Herz zerreißt seinen Trauerflor,
Meine Jugend wird wieder munter,
Sie haut der Sorge eins hinter das Ohr
Und schmeißt sie die Treppe hinunter.

Vom junggrünen Teppich der Wiese her
Klingen Schalmeien und Tänze…
So werf´ ich hinter der Fliehenden her
Die raschelnden Lorbeerkränze.

Und blinzelt zur Nacht mir ein lustiger Stern,
Ich folg´ ihm augenblicklich –
O Gott, wie bin ich unmodern!
O Gott, wie bin ich glücklich!

—

Wer nur um Unerläßliches
Sich müht in Tagesfron,
Dem fehlt ein Unvergeßliches
Als höchster Lebenslohn.

Wie zahlreich auch die Jährchen sind,
Gehäuft zu Leid und Lust,
Was Blüten, Träume, Märchen sind,
Das hat er nie gewußt!

—

Das macht mich, Liebste, oft beklommen:
Wie dankt dir würdig dies Gemüt?
Was hätte, wärst du nicht gekommen,
In meinem Garten wohl geblüht?
Und wenn du heut mich von dir stießest –
Ich war so reich durch deine Huld!
Und wenn du morgen mich verließest –
Ich bliebe doch in deiner Schuld!

Und willst du mich im Scheiden kränken,
Und ob du nimmer nach mir fragst –
Ich müßte dankbar noch gedenken,
Wie lieb du mir im Arme lagst,
Und wär´ am Wagen deiner Siege
Mein Name nichts als eitle Zier,
Ich säh´ dein Aug´, wie einst, und schwiege
Und dächt´ an einst und dankte dir.

Ich hab´s gefühlt in sel´gen Schauern:
Dies Glück war eine Stunde mein,
Doch war´s zu herrlich, um zu dauern,
Und war zu schön, um treu zu sein;
Noch im Besitz sah ich´s entschweben,
Genießend ahnt´ ich den Verzicht –
So geht durch unser armes Leben
Das Göttliche, doch weilt es nicht.

Wer spürt der Ewigkeit Versprechen,
Schmückt froh der Frühling sein Revier?
Ein Maitag, drin die Knospen brechen
Und Falter schwärmen, warst du mir,
Und hat der Herbststurm mich verschlagen,
War nicht des Lenzes Sonne mein?
Und kommt der Frost in rauhen Tagen,
Soll ich dem Mai nicht dankbar sein?

—

Ich traf ihn im ›Roten Schweinskopf‹ beim Bier,
Dort sprach er mit Unverblümtheit.
Nur leider – betrunken schien er mir
Von Alkohol und Berühmtheit.

Flaumbärtige Bursche hockten dabei
Mit blaugetrunkenen Schmissen
Und gröhlten bei jeder Wutzerei,
Wie von der Kuh gebissen.

Dann lauschten sie wieder mit blödem Gesicht
Dem grimmigen Renommieren
Und rauchten Zigarren noch lange nicht
So schlecht wie ihre Manieren.

Er aber schaut stolz in dem Kreis sich um
Und richtet – ob je ichs vergesse! –
Ein grausames Privatissimum
Gratis an meine Adresse:

"Der Mensch soll brav als gesteigertes Vieh
Im Buch der Historie lesen:
Es gab auf Erden kein mächtig Genie,
Das nicht auch ein Flegel gewesen.

Drum ist meine Muse kein zimperlich Weib,
Wie auf alten griechischen Vasen;
Sie hat die robustesten Knochen im Leib
Und putzt sich am Ärmel die Nasen.

Sie ist die frechste Dirne der Stadt;
Doch mich kanns nur erheitern,
Wenn sie struppiges Haar auf dem Kopfe hat
Und Wanzen in ihren Kleidern.

Schmachtlappen und Zierbengeln bin ich fatal
Den Seufzgergigerln ein Grausen;
Ich rekle als einziges Original
Mich unter geölten Banausen.

Ich spuck auf die Liebe, ich schimpf auf den Mai,
Berühmt als Rauhbein und Knote.
Und dieses" – er rülpste – "ich bin so frei,
Ist meine persönliche Note."

—

Es waren drei junge Leute
Die liebten ein Mädchen so sehr.
Der eine war der Gescheute,
Floh zeitig über das Meer.
Er fand eine gute Stelle
Und ward seiner Jugend froh,
Und lebt als Junggeselle
Noch heute auf Borneo.

Der Zweite schied mit Weinen.
Er sang seiner Liebe Leid
Und ließ es gebunden erscheinen
Just um die Weihnachtszeit.
Das kalte Herz der Dame,
Die Quelle all seines Wehs,
Macht ihm die schönste Reklame
Auf allen ästhetischen Tees.

Der Dritte nur war dämlich,
Wie sich die Welt erzählt.
Er liebte die Holde nämlich
Und sich mit ihr vermählt;
Und sitzt jetzt ganz bescheiden
Dabei mit dummem Gesicht,
Wenn sie von den anderen beiden
Mit Tränen im Auge spricht ....

—

Hast du noch die alten Briefe,
Die ich dir heimlich zugesteckt;
Liest du manchmal drin, wenn tiefe
Nacht dich mit Gespenstern schreckt:

– Schreib geschwind: das Herzensflämmchen
Brennt´s für mich noch lichterloh?
Maus, dein gelbes Schildpattkämmchen
Fand sich unterm Vertikow.

Fand sich auch das Silberbörtchen,
Abgerissen in der Hast,
Und – wie schad´ – ein Mandeltörtchen,
Das du nicht gegessen hast.

Tief im Schleier Stirn und Näschen,
Keiner kennt dich – sei doch dreist,
Komm, mein Herzchen, komm, mein Häschen,
Dreimal klopfen – na, du weißt… –

Ach, daß heut ich, blondes Liesel,
Keine Antwort lesen darf,
Weil ich blöder Bildungsstiesel
Damals sie ins Feuer warf.

Denn – so kernecht auch dein Lieben –
Raubte mir´s die Seelenruh´,
Daß du Herz hast klein geschrieben
Und mit tz auch noch dazu.

Als du wieder, blondes Liesel,
Schlüpftest in mein Gartenhaus,
Flink und munter wie ein Wiesel,
Blieb ich kühl – und es war aus.

Heut? – na ja, ich kann nicht klagen,
Und ein Spaß ist auch dabei.
Viele reife Damen sagen,
Daß ich sehr poetisch sei.

Und sie lieben mich seraphisch,
– Seelenfreundschaft – oder so –
Und sie schreiben orthographisch
Und zitieren Rochefoucauld.

Und für ewig unvergessen
Sei mein Liedchen, sagen sie;
Und sie laden mich zum Essen
Und zu etwas Pomery.

Und mit nützlichen Geschenken
Machen sie sich wert und lieb.
Ich – ich muß der Kleinen denken,
Die ihr Herz mit tz schrieb.

All die Flammen, all die Flämmchen
Gäb´ ich heute seelenfroh.
Läg´ ein blondes Schildpattkämmchen
Wieder unterm Verikow.

—

Und wenn du groß bist – nein, du wirst´s nicht wissen,
Wie ich´s so gut, so gut mit dir gemeint,
Wie dieses stolze Aug´ in heiße Kissen
So oft in Sehnsucht hat um dich geweint.
Ich möcht´ die Ruh´ nicht deines Herzens stören –
Ich bin ja tot … verreist … ich weiß es nicht!
Könnt´ ich nur einmal noch dein Stimmchen hören:
"Papa, Papa!" … O Gott, ein andrer flicht
Dir nun den Frühlingskranz von Anemonen,
Erzählt dir Märchen vom kristallnen Berg,
Vom groben Riesen und vom schlauen Zwerg
Und von dem Schloß, darin die Elfen wohnen …
Ach, könnt´ ich dann nur still durchs Zimmer gehn,
Den Märchenglanz in deinen Kinderblicken,
Die heißerglühten Bäckchen nur zu sehn,
Und leis den Mund auf deinen Scheitel drücken …
Ich schlich´ mich heimlich, wie ein böser Dieb,
An dir vorbei, dir keinen Traum zu trüben –
Weißt du´s denn noch, ich hatt´ dich einst so lieb …
Fühlst du´s denn nicht: ich werd´ dich immer lieben!

—

Blumen hab´ ich viel gewunden,
Viel ist mir des Leid geschehn
Wünsch´ ich wirklich, all der Stunden
Eine sollt´ mir auferstehn?
Eine sollte wieder gleichen
Jener, die im Nebel sank;
Sollte mir die Schale reichen,
Die ich schon zur Neige trank?
Sollte locken mit den süßen
Melodien, weltentrückt;
Sollte mit dem Lächeln grüßen,
Das mich einmal schon entzückt?

Keine, keine gibt von allen,
Was sie dir schon einmal gab.
Türen, die ins Schloß gefallen,
Weichen keinem Zauberstab.
Wasser, die dahingeschwommen,
Kehren zu der Quelle nicht;
Deiner Sehnsucht Eimer kommen
Aus dem Brunnen leer zum Licht.
Und es trägt dich keine Schwinge
Zu der Rose, die entschwand,
Da der Hoffnung Schmetterlinge
Gaukelten ins junge Land.

Rufe als ein rüst´ger Wandrer
Tote Freuden nicht zurück;
Sieh, du wurdest selbst ein andrer,
Und ein andres heißt dein Glück.
Ach, in deinen kräft´gen Armen
Läg´ ein körperloser Traum,
Und ein fröstelndes Erbarmen
Rührte deine Seele kaum.
Mitleidlos heraufbeschworen,
Welke Rosen grau im Haar,
Ging in Wahrheit dir verloren,
Was voreinst so köstlich war!

Neuer Lenz führt neue Tänze,
Wo der Schnee des Winters wich;
Junge Hände flechten Kränze,
Und die Kränze grüßen dich.
Reitend nach den fernen Bergen,
Die des Ostens Gold umschmiegt,
Senk den Degen vor den Särgen,
Drin die tote Liebe liegt.
Denk des Abschieds ohne Beben,
Ehr die Kämpfer tief im Grund –
Und das rote warme Leben
Küsse mitten auf den Mund.

—

Nun wandr´ ich über Berg und Tal,
Die Welt steht blühend offen,
Mich hat mit erstem Sonnenstrahl
Der Lenz ins Herz getroffen.

Ich hör´ das kleine freche Herz
Im dunklen Brustkorb lachen;
Es weiß, es wird im grünen März
Eine selige Dummheit machen.

—

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