Alle Dichter sind verrückt.
All poets are mad.
Der Dichter steht auf einer höhern Warte, Als auf den Zinnen der Partei.
Andre mögen andre loben, Mir behagt dein reich Gewand, Durch sein eigen Lied erhoben Pflückt dich eines Dichters Hand.
Kein Literat, auch von den glänzendsten Gaben, ist jemals zum Dichter geworden.
Es hat der Schuster Franz zum Dichter sich entzückt. Was er als Schuster tat, das tut er noch: er flickt.
Aus dem Werke manches Dichters spüren wir wohl heraus, dass er irgendwie und irgendwo ein Genie ist, nur leider gerade nicht in seiner Dichtung.
Wenn wir von den Dichtern verlangen wollen, dass sie so idealisch sein sollen wie ihre Helden, wird es noch Dichter geben?
Auf die Masse soll und muss jeder Dichter wirken, mit der Masse nicht.
Jeder Dichter ist Realist und Idealist, Impressionist und Expressionist, Naturalist und Symbolist zugleich, oder er ist überhaupt keiner.
Überhaupt können die Dichter nicht genug von den Musikern und Malern lernen.
