Der Mensch, das Spiel der Zeit, spielt, weil er allhie lebt,Im Schauplatz dieser Welt, er sitzt und doch nicht feste.Der steigt und jener fällt, der suchet die PalästeUnd der ein schlechtes Dach, der herrscht und jener webt. Was gestern war, ist hin, was itzt das Glück erhebt,Wird morgen untergehn. Die vorhin grüne ÄsteSind nunmehr dürr und tot. Wir Armen sind nur Gäste,Ob den´ ein scharfes Schwert an zarter Seide schwebt. Wir sind zwar gleich an Fleisch, doch nicht von gleichem StandeDer trägt ein Purpurkleid und jener gräbt im Sande,Bis nach entraubtem Schmuck der Tod uns gleiche macht. Spielt denn dies ernste Spiel, weil es die Zeit noch leidet,Und lernt, daß, wenn man vom Bankett des Lebens scheidet,Kron, Weisheit, Stärk und Gut sei ein geborgter Pracht.
Mein sind die Jahre nicht,die mir die Zeit genommen;mein sind die Jahre nicht,die etwa mögen kommen;der Augenblick ist mein,und nehm ich den in acht,so ist der mein,der Zeit und Ewigkeit gemacht.
