Hier soll ich also dauernd bleiben,
hier ist mein Haus und Hof bestellt –
mich aber plötzlich überfällt
ein Bangen, nimmer zu beschreiben!

Hier ist mein Hof, hier ist mein Haus –
und auch mein Grab – hier harrt die Erde,
bereit, daß ich verschüttet werde!
Mir ist, als wär´ mein Hoffen aus!

Mir ist, als ob der Tod sich setze
zu mir, in eine stille Ecke
wie Spinnen an der Zimmerdecke,
zu weben mich in seine Netze!

Emil Claar