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Es ist ein Schnitter, der heißt Tod,
Clemens Brentano
Er mäht das Korn, wenn´s Gott gebot;
Schon wetzt er die Sense,
Daß schneidend sie glänze,
Bald wird er dich schneiden,
Du mußt es nur leiden;
Mußt in den Erntekranz hinein,
Hüte dich schöns Blümelein!