Auch der demütigste Mensch glaubt und hofft innerlich immer mehr, als er auszusprechen wagt.
Und bin ich des Griechischen müde Mich lockt die luft´ge Moschee; Ich kleide in maurische Schnörkel Mein europäisches Weh.
Diene deinen Freunden, ohne zu rechnen.
Die Zeit geht nicht, sie stehet still, / Wir ziehen durch sie hin; / Sie ist ein Karavanserai, / Wir sind die Pilger drin.