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Gedichte von Gabriele von Baumberg

Gabriele von Baumberg
Bild: Szenti Tamás (Wikimedia)

Gabriele von Baumberg

österreichische Dichterin
* 24.3. 1768 - Wien
†24.7. 1839 - Linz

Die Zeit zerstört und baut Paläste,
Streut bunte Blumen auf die Flur.
Verschlingt des Nachruhms Überreste,
Und läßt dem Enkel keine Spur.

Mit unersättlichem Behagen
Nagt sie am Denkmal mancher Gruft,
Zwar mildert sie des Unmuths Klagen
Durch sie zerfließt der Gram in Luft.

Oft nährt, oft löschet sie die Flamme,
Die Leidenschaft am Busen birgt,
Oft untergräbt sie schlau am Damme
Womit Vernunft entgegen wirkt.

Sie kann, was Menschen selten können,
Sie setzet Schranken jedem Schmerz,
Vereint oft, was die Menschen trennen,
Gießt Balsam in das wunde Herz.

Zwar wieget sie die stärksten Triebe
In Schlummer ein, nach Sturm und Braus,
Doch die Erinn´rung erster Liebe
Tilgt selbst die Ewigkeit nicht aus!

—

Was ist ein Leben ohne Liebe?
Ein ödes Daseyn, dumpf und trübe,
Das uns nicht Schmerz, nicht Lust gewährt,
Das kein Gefühl, als Unmuth nährt;
Ein martervolles Nichtbehagen.
An allem, was uns sonst entzückt,
Das, unberechtiget zu Klagen,
Doch jeder Freude Keim erstickt;
Ein kalter Hinblick auf die Scenen
Der allbelebenden Natur,
Ein Mittelding von Scheu und Sehnen
Beym Anblick jeder Kreatur.
Ein dämmernd Licht, das auf die Wonne
Des Lebens Riesenschatten streut,
Und einer künft´gen Glückessonne
Schon zweifelhafte Flecken leiht;
Ein Unkraut, das der Hoffnung Blüthen
Im Herzen nicht gedeihen läßt,
Ein Kaltsinn, der, was Menschen biethen,
Mit harter Stirne von sich stößt.
Der nie von Schönheit hingerissen,
Der nie von Grazien entzueckt,
Bey frechen seelenleeren Küssen
Nie glücklich ist, und nie beglückt;
Ein Zustand, der das Herz entstellet,
Ein weiter Raum, des Grabes Bild,
Den nie ein Strahl des Lichts erhellet,
Und nie ein süßer Traum erfüllt.
Dem Sumpfe gleich, der immer träge,
Von Wind und Wetter nie getrübt,
Aus seinem dichten Schilfgehege
Nur faule Dünste von sich giebt.

Was ist ein liebevolles Leben?
Ein langes Fieber, das zuletzt
Unheilbar wird; ein banges Schweben
In einem schwanken Schiff, das jetzt
Auf ruhigen Gewässern gleitet,
Und Hoffnung an dem Steuer hat,
jetzt, wenn der Sturm das Meer bestreitet,
Herumgeweht wird, wie ein Blatt,
Bald auf ein wüstes Eiland treibet,
Bald nieder in die Flut sich senkt,
Auf Felsenklippen hangen bleibet,
Und dann die Schiffenden ertränkt.

Was soll man also? denn der Leiden
Giebt´s wohl auf beyden Wegen viel;
Und echte dornenlose Freuden
Erwarten unser nur am Ziel.

—

Verschwiegne Liebe wird zur Schlange,
Die unsers Lebens Ruhe stört,
Sie tilgt das Roth von unsrer Wange,
Sie ist´s, die jeden Reiz verheert –
Und die man doch so gern und lange
Mit Schmerz in seinem Busen nährt.

—

Die Stunde, der ich sehnsuchtsvoll
Den ganzen Tag entgegen blickte,
Und die zur Göttin mich entzückte,
Wenn mir ihr letzter Schlag erscholl.

Die schlägt nun nicht für mich und Ihn
Zum Wiedersehn das Losungszeichen,
Und matt, wie welke Kranke, schleichen
Die traurigen Minuten hin.

Doch selbst in dieser Einsamkeit,
Dem Liebesgram so angemessen,
Sey [hättest du mich auch vergessen]
Dies Liedchen dennoch dir geweiht.

So fern du meinen Blicken bist,
So nahe bist du diesem Herzen,
So gegenwärtig, daß der Schmerzen
Der Trennung nur ein Traum noch ist.

Du holde Göttin, Phantasie,
Trägt mich auf ihrem raschen Flügel
Schnell über Wald und Thal und Hügel,
Und so – vermiß ich dich fast nie.

Was mir des Schicksals Macht entreißt,
Kann mein Gedankenflug ereilen.
Was ist ein Zwischenraum von Meilen?
Kaum eine Spanne für den Geist.

Gleich deinem Schatten folgt er dir
Zum Freudenfeste, zur niedern Hütte,
Und in der Assembleen Mitte,
Und spricht ein leises Wort von mir.

Selbst dann, wann du dich ungesehn
In deinem Stübchen einsam glaubest,
Und dir durch Wahn die Ruhe raubest,
Umgiebt er dich mit leisem Wehn.

Du wähnst dann, das Verdienst sey dein,
Und hältst es für Erinnerungen.
Das magst du! wenn´s ihm nur gelungen,
Mein Angedenken zu erneun.

—

Der Weg von Freundschaft bis zur Liebe
Ist eine blumenreiche Flur:
Nie scheint uns da die Sonne trübe,
Und ringsum lächelt die Natur.

Sie leitet uns durch Rosengänge,
Und zeigt uns fern ein Paradies:
Und Harmonie macht durch Gesänge
Uns diese Frühlingsreise süß.

Wohin wir blicken, sehn wir Segen,
In jeder Pflanze, jedem Kraut.
Lacht immer Freud´ uns hold entgegen,
Und Hoffnung grünt, wohin man schaut.

Sie flicht aus ihrem eignen Kranze,
Die schönsten Blätter uns ins Haar,
Und leicht umschwebt im leichten Tanze,
Gleich Elfen, uns der Wünsche Schaar.

Aus Wünschen werden endlich Triebe,
Ein Trupp, der stark uns mit sich zieht,
Und plötzlich sind wir in der Liebe
Nur allzureizendem Gebiet.

Doch, ach, wie traurig und wie trübe,
Wie freudenlos, wie kalt und lang
Ist dann der öde Weg von Liebe
Zur Freundschaft! – Welch ein Übergang!

Wenn Hindernis von allen Seiten
Den müden Wanderer bestürmt,
Und Berge von Unmöglichkeiten
Ihm das Geschick entgegen thürmt!

Da giebt es lauter öde Haiden,
Nicht eine blumenreiche Flur,
Und statt der Hoffnung süßer Freuden
Geht Schwermuth uns zur Seite nur.

Kurz war der Weg hinan zum Glücke,
Der Liebesfreuden bunte Reihn
Verkürzten ihn: – doch, ach, zurücke
Geht man den langen Weg allein.

Noch glücklich, wem das Chor der Musen
Ein süßes Saitenspiel beschert,
Das manchmal dem gepreßten Busen
Erleichterung und Trost gewährt.

—

Sinke, liebe Sonne, sinke!
Ende deinen trüben Lauf,
Und an deine Stelle winke
Bald den Mond herauf.
Herrlich und schöner dringe
Aber Morgen dann herfür,
Liebe Sonn! und mit dir bringe
Meinen Lieben mir.

—

Ein Blümchen, das sich zwar nicht mehr
für unsere Lage schickt,
Hab ich doch, Freund, von ungefähr für
dich jüngst abgepflückt.

Denn wiß, als ich es pflückte, hing ein Schmetterling daran,
Ich sah, daß auch ein Schmetterling dies
Blümchen lieben kann.

Dies Wunder der Natur entging dann
meinem Blicke nicht,
Drum schick ich dir den Schmetterling
und das Vergißmeinnicht.

—

Wir werden uns wohl niemals wiedersehn,
Denn ungleich sind die Launen und die Stunden,
Und deine Gegenwart ist mit Gefahr verbunden.
Drum werd´ ich weislich dir stets aus dem Wege gehen.
Scheint diese Furchtsamkeit dir etwas übertrieben?
O! so bedenke nur:
Wer könnte Kaltsinn üben,
Wo Schönheit und Natur
Uns nöthigen zu lieben?
Nun denn! die kleinste Lust, dich flüchtig nur zu sehn,
Versag´ ich mir, die Welt könnt´s zum Verbrechen machen.
Wenn auch Verleumdung schweigt, kann nicht der Neid erwachen?
Ja, ich bin viel zu jung, und du bist viel zu schön.
Wir werden uns nicht wiedersehn.

—

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