Selten gelesene Gedichte (146)

Selten gelesene Gedichte A. de Nora - Ich weiß nicht, wer das Briefchen schrieb,Doch auf den rosa Blättern standVon einer kleinen Mädchenhand:

Ich weiß nicht, wer das Briefchen schrieb,
Doch auf den rosa Blättern stand
Von einer kleinen Mädchenhand:
"Sie sind mein Gott! Sie hab´ ich lieb!"

Und vor der Seele sah ich klar
Das ganze Bild der Törin stehn.
Wie war sie köstlich anzusehn
Mit ihrem braunen Wuschelhaar,

Dem kurzen Kleid und langen Zopf,
Dem Näschen keck und burschikos,
Und doch, daneben, scheu und groß,
Zwei Kinderaugen in dem Kopf!

So schrieb sie voll Begeisterung
Die Worte hin: "Sie sind mein Gott!"
– Und zu der Kleinen sprach mein Spott:
O du, wie bist du dumm und jung!

Da schwand ihr Bild hinweg im Nu.
Doch all mein Spott verschwand mit ihr,
Und eine Stimme schluchzt´ in mir:
O wär´ ich jung und dumm wie du!

—

Ich liebe dich – und muß dir doch entsagen!
Wie viele Süße und wie vieles Leid,
Wie viele schmerzdurchbohrte Seligkeit
Die armen, herben Worte in sich tragen!

In Ketten ist mein stürmisch´ Herz geschlagen,
Und keine Gnade gibt es, die befreit,
Und keine Hoffnung, die ihm Flügel leiht –
Nur leiden darf es, doch es darf nicht klagen.

So folgt es dir wie ein getreuer Hund.
Und eines Tages wirst du es verjagen
Wie einen lästigen Hund – und es vergessen.

Und für die Liebe, jahrelang getragen,
Wird sich nicht einmal – einmal nur dein Mund
Auf meine stummgebliebnen Lippen pressen.

—

Kinder, große Kinder bleiben
Wir im Leben, und wir treiben
Ewig ein Versteckenspielen,
Wie in alter Jugendzeit:
Unter Worten klug verstecken
Oder stolz mit Schweigen decken
Wir der Herzen wahres Fühlen,
Unsre Lust und unser Leid.

Hinter jedem Zaun des Lebens
Ruft und lockt – und lockt vergebens –
Einer Stimme Laut, ein lieber:
Komm! hier bin ich! hol´ mich du!
Aber nie zusammenfinden
Sich die Herzen, ach die blinden!
immer stürmen sie vorüber,
Immer falschen Zielen zu.

Zielen, fremd und ferne jenen,
Die sie suchen und ersehnen;
Doch an jeder Wegeswende
Spähn sie nach den andern aus,
Bis es Abend wird auf Erden
Und sie selber müde werden…
Vater Tod klatscht in die Hände:
Kinder, alle nun nach Haus! – – –

—

Sogar die kleinen Vögel in der Stadt
Sind Städter auch: blasiert und arrogant
Und stets dem eignen Vorteil zugewandt:
Kein Spatz, der noch Respekt vor Menschen hat!

Dort kommt dir bettelnd in den Weg gerannt
Ein Amselweibchen und von jenem Blatt
Ein Fink, als wär´ er längst mit dir bekannt.
Frägt dich mit frechem Blick: Na! gibst de wat?

Und gibst du etwas, sieht er sich gemach
Den Brocken an, den du gegeben hast.
Ob´s auch was Gutes ist, eh er es speist –

Und gibst du nichts, singt dir die Bande nach
Und schimpft herunter dich, von Ast zu Ast,
Daß Du ein schofler Hungerleider seist.

—

Die Nächte sind an Glut so reich
Und doch so kühl wie kluge Fraun,
Die nicht dem ersten besten gleich
Ihr ganzes heißes Herz vertraun.

Doch wer sie kennt und liebeskühn
Zu Boden rang die stolze Scheu,
Dem geben sie sich selig hin,
Dem sind sie tief verschwiegen treu.

Die Sonne prunkt in frecher Pracht
Mit ihrer Buhlen lautem Schwarm,
Doch lieb und leise legt die Nacht
Um einen stillen Freund den Arm

Und küßt ihn wild und doch so weich
Und läßt ihn süße Wunder schaun,
Und öffnet ihm das Himmelreich –
– Die Nächte sind wie kluge Fraun.

—

Einem Schmetterlinge gleicht die Liebe;
Wie er flatternd über Blumen schwebt,
So entflieht sie oft auf leichten Schwingen,
Und nur selten kehrt sie uns zurück.

Um gewaltsam ihre Flucht zu hemmen,
Strebt das kranke Herz mit leisem Weh;
Möcht´ ihr gern die raschen Flügel binden,
Gern sie bannen in der Treue Kreis.

Aber wie des Schmetterlinges Farben
Selbst in zarten Händen untergehn,
So vernichten Fesseln auch die Reize,
Die der Liebe freie Regung schmücken.

Darum öffne ihrem kurzen Glücke
Willig und geniessend Geist und Herz;
Aber will es wankelmüthig weichen
Trauere dann – doch halt es nicht zurück!

—

Umstarrt vom Eis des Norden
In trüber Einsamkeit,
Ist mir ein Blümchen worden
Das duftend mich erfreut.

Im Thaue bittrer Thränen
Entfaltete es sich,
Und heilte von dem Sehnen
Nach bessrer Zukunft mich.

Tief trag ich es verborgen
In der verschwiegnen Brust.
Da wandelt´s meine Sorgen
In stiller Wehmuth Lust.

Um mein Geschick zu tragen
Gab mir´s des Himmels Huld.
Wie heißt es? wirst Du fragen.
Das Blümchen heißt – Geduld.

—
Nachweis / Zusammenhang
»Gedichte von Natalie«

Vergänglich ist das festeste im Leben –
Was trauerst Du, daß Liebe auch vergeht?
Laß sie dahin in´s Reich der Zeiten schweben,
Leicht, wie des Lenzes Blüthenhauch verweht.

Doch halte fest ihr Schattenbild im Herzen,
Und segne dennoch freudig Dein Geschick,
Schließt auch sich eine Reihe bittrer Schmerzen
An Deines Glückes kurzen Augenblick.

Du hast gelebt, denn Liebe nur ist Leben!
Sie nur allein webt um den dunklen Traum,
Dem wir den Nahmen unsers Daseyns geben,
Der höchsten Wonne glanzerfüllten Saum.

So zürne nicht des Schicksals finstern Mächten,
Wenn sie des Lebens Sonne Dir entziehn.
Nicht ewig läßt sie sich in unsre Bahn verflechten,
Ach, sei zufrieden, daß sie einst Dir schien.

—
Nachweis / Zusammenhang
»Gedichte« (unter dem Pseudonym Natalie)

Was ist wahre Einsamkeit?
Sind wir einsam, wenn das Leben
Rings von Stille ist umgeben?
Wenn die rege Phantasie
Uns in schaffender Magie
Neu beseelt mit süßem Streben
Bilder der Vergangenheit? –
Ist das wahre Einsamkeit?

Nein, nur das ist Einsamkeit,
Wenn sich Wesen um uns drängen,
Denen nicht in zarten Klängen
Sich vernehmbar macht das Herz,
Oft voll Wonne, oft voll Schmerz –
Die uns das Gemüth verengen
Durch der Langeweile Leid –
Das ist wahre Einsamkeit!

—

An blinkenden Ketten häng´ ich
In´s weite Zimmer hinein,
Sah Jahre kommen und gehen
Und das Glück nur sah ich allein.

Ich sah, wie die junge Mutter
Sich über die Wiege neigt, -
Sah später den blonden Knaben
Über Tafel und Bücher gebeugt.

Und zwischen Spiel und Lernen
Ging eilend dahin die Zeit. –
Dann kam die Stunde der Trennung:
Und zum ersten Mal sah ich das Leid!

Nun wurde es still im Zimmer. –
Da endlich kam er heim
Der schöne bleiche Jüngling,
In der Brust den Todeskeim.

Ich sah, wie die arme Mutter
Sich über das Lager beugt,
Um das letzte Wort zu verstehen,
Ihr Ohr zu dem Sterbenden neigt.

An blinkenden Ketten häng´ ich
In´s weite Zimmer hinein,
Sah Glück und Hoffen vergehen,
Nun seh´ ich den Schmerz nur allein.

—